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Inintéressant
Je suis l'œuvre ennuyeux, — bof —, le fac-similé,
l'inexpressive antienne à tournure affaiblie :
ma veule églogue est morne, — et son but annulé
gomme un sommeil blafard de clichés qu'on oublie.
Un vague bruit falot me vaut d'être appelé
le lambda, l'insipide ordinaire homélie,
le flou, l'inconsistant — sans saveur ni salé,
rata blême dont l'encre unit prose et bouillie.
Suis-je anodin ? Obtus ? Usinant du ronron ?
Mon fond est incolore, étriqué, creux et terne.
J'ai cuvé moût quelconque en concave citerne...
Et j'ai, double ringard, prononcé le mouron
lancinant, médiocre, encore acratopège,
soporifique, éteint... bref, gris d'un trop long prêche.
Ce sonnet n'a rien de remarquable.
© Robert Rapilly – 2018
