Aller au pied de page
Indigné
Je devenais affreux vieux script déboussolé
Une vieille rengaine à concours désunie
Sur l'oulipo je flotte à tout vent enrôlé
J'apporte un sommeil noir qui n'est plus qu'insomnie
Dans ma vie tout est faux je joue l'inconsolé
Sur un écran qui flippe à l'amère acédie
D'un auteur repoussant pour mon corps violé
Arc-bouté à sa crampe il la croit reverdie
Suis-je glamour ? Rébus ? L'un signant Lord Biron ?
Son front est rouge encor descendu dans l'arène
Il rêvait ce qui trotte où son humeur l'amène
Ces éternels faiseurs jettent là leur étron
Modulant à leur tour sur la page étoffée
Les soupirs de leur crainte et leur grogne étouffée
© Jacqueline – 2018