Avatars de Nerval

Un bœuf à Biron

Je sais un ténébreux, un bœuf inconsolé,
un beau blond d'Aquitaine à la bourse abolie.
Sa seule verge est morte, et son flanc constellé
porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Sa médaille d'argent ne l'a pas consolé.
Sur Twitter on parlait d'implants en Italie.
Mais ce n'était qu'un fake à couper le sifflet !
À son lourd handicap ce canular s'allie.

Le pauvre, en mal d'amour, prend du lard à Biron,
ruminant son échec à connaître* la Reine
(qui fut médaille d'or des blondes d'Aquitaine).

Mais il ignore encor que l'attend l'Achéron
et que, ne disposant de la lyre d'Orphée,
il finira tantôt roast beef à l'étouffée.

Je sais un ténébreux, un bœuf inconsolé.
Sa seule verge est morte, et son flanc constellé
porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Le pauvre, en mal d’amour, fait du lard à Biron.

Maxi blond d’Aquitaine à la bourse abolie,
sa médaille d’argent ne l’a pas consolé.
Il voudrait retrouver son scrotum envolé.
Paraîtrait qu’on en fait la greffe en Italie.

Le pauvre, en mal d’amour, fait du lard à Biron.

Hier, il folâtrait en fringant taurillon.
Ce jourd’hui, cestui-là qui fit le fanfaron
rumine son échec à honorer Cyrène
(une ex-médaille-d’or des blondes d’Aquitaine).
Le pauvre ignore encor que l’attend l’Achéron.

Faute de disposer de la lyre d’Orphée,
il devrait achever ses jours à Lusignan
dans les cuisines du « Relais de d’Artagnan »,
sous les espèces d’un rosbeef à l’étouffée,
d’un riche bourguignon ou d’un rumsteak saignant.
À moins qu’un vieux bouvier, rongé de nostalgie,
ne le trouve assez fort pour tracter son chariot.
Ce qui lui permettrait de vivre un bon rabiot,
et à ce Vingt-troiset d’atteindre à l’élégie.