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* Mon
* Mire Roi : le mâle, « Don » omis ; et pâlit.
* Ma preuve étroite est drôle, — et mon but confessé
* La catapulte tire, et voici l'embellie.
* Dans le noir de carbone, oxyde le sodium.
* Rends-moi une pro20ce et la mer d'Italie,
* La fleur qui plaisait tant à mon cœur quoi déjà ?
* Aida crâne : « Ego ! Le Je loge en Arcadia. »
* Fus-je Étrusque, Phébus ?... Scarlatti, lord Biron ?
* Mens-je ? Mon courroux gît comme une loque à terre.
* Je vois la nymphe en l'eau méditerranéenne...
* Puis il jeta le vase au cœur de l'Achéron.
* Et feues ces déités et ces odes cédaient
* Les soupirs de la sainte et les arts de la fée.
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Il y a sept cent quarante-sept sextillions huit cent cinquante-trois mille cinq cent soixante-dix-huit quintillions trente-cinq mille quatre cent cinquante-neuf quatrillions soixante-dix mille neuf cent cinquante trillions deux cent quatre-vingt-un mille vingt-trois billions neuf cent quatre-vingt-deux mille cinq cent soixante-quatre millions cent soixante-trois mille cinq cent quatre-vingt-quatre poèmes distincts, soit 747 853 578 035 459 070 950 281 023 982 564 163 584.
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