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* Las, je vis goût amer, — si confus, — sans répit,
* Le cinq et la dizaine avaient pour Ophélie
* Son seul scintillement, son sistre sidéral,
* Supportant la paye de Péné, bien servie.
* Ultimement, une urne, une unification,
* Tuptn-pau so Luiroselta us su sun n'Ateloo,
* et ce froid qu'abhorrait, insensible et fané,
* Ton beau ris tue, étrange, être-ange un temps profane.
* Suis-je Tendresse, Hélios ?... Lusignan ou Biron ?
* Mon Front est courge en or du bérêt de la Zen ;
* J'ai divagué dans l'antre où navigue la guivre...
* Puis trop resplendissant, entrer notre Achéron :
* Le flot noir engloutit le merveilleux trophée.
* Il soupire et se plaint d'être toujours refait.
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Il y a huit cent soixante sextillions trente-sept mille dix quintillions quatre-vingt-deux mille neuf cent soixante-deux quatrillions neuf cent mille trois cent cinquante-six trillions trois cent cinquante-deux mille huit cent trente et un billions soixante-douze mille huit cent soixante-quinze millions cinquante-trois mille cinquante-six poèmes distincts, soit 860 037 010 082 962 900 356 352 831 072 875 053 056.
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