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Un père, qui croyait, mène auprès de la crise
Dommage, le terrain ! heu ! tu feras bientôt
Le dernier formera qu'un amerloque brise
La vieille réflexion pesa des justes peaux
Ils créent et ils causaient sur des fins nues ou grises
Mille bureaux sur six demanderont des eaux
La chère aile absolue réunit des chemises
Avouerez-vous un an ? sinon des généraux ?
Une soirée pleurait votre curieux azote
Des éternels chemins comprennent des pilotes
Le jeu condamnera quand une branche craint
Dirent-elles un banc ? comme des amerloques ?
Les airs déchireront des semblables colloques
Combien d'airs étrangers paient cinquante-sept faims ?
🄯 Nicolas Graner, juin 2014, Licence Art Libre