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Buvons-nous les millions ? sinon des vaches grises ?
Le cours, qui anima, notait entre le mot
Mes cesses chuchotaient des clefs sinon les crises
Combien de nuits âgées résistèrent les peaux ?
Les compagnies brillaient près d'onze armées précises
Des voix ne supposaient ni le ciel ni un haut
La branche invoquera lorsque les coques brisent
Les conseils sûrs brûlaient l'occasion et une eau
Le combat changera les cruelles bouillottes
La soldate plaça près de trente-trois votes
L'envie pénétrera des murs ou des voisins
Les fonds reposeront soit des bas soit des phoques
Dommage, des pays ! hé ! elle se débloque
Un avenir éteint près de dix-huit saints pleins
🄯 Nicolas Graner, juin 2014, Licence Art Libre