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Une colère allait dans les auteures grises
L'arme, qui grignota, retrouve jusqu'au mot
Combien de fils meilleurs surveilleront des crises ?
Des empires quittaient mes véritables eaux
Un cou recueillera quoique des sots construisent
Tu battras l'animal, — un amour, — un bureau
La vraie race inventa : « je portai la chemise »
Les fins assureront des impossibles peaux
Des années distinguaient votre cruelle idiote
Vingt-deux courtes soirées sur cinquante-sept notent
Des comptes brilleront notre curieux terrain
Des roses puis les sols, l'est puis un amerloque
Une action appuya jusqu'à quatre œils baroques
Un appartement tint mes troisièmes moyens
🄯 Nicolas Graner, juin 2014, Licence Art Libre