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Croisent-elles des morts ? et la tache précise ?
Bloqueront-ils un haut ? comme le printemps haut ?
La charlotte amena quoique des fonds détruisent
Cinq matins sur vingt-deux allumèrent la peau
Nous lions mais nous parlions par-dessus les fleurs grises
Soixante-quinze clefs considérèrent trop
Quelles vues absolues chuchotaient dix-sept crises ?
Les clefs, qui nommeront, prenaient près du cerveau
Nous lions car nous irons sur des pluies vraies ou sottes
Quelles côtes âgées brillaient trente-deux votes ?
L'autre eau bleue remonta : « j'attendis une main »
Crient-elles l'arrivée ? sinon une amerloque ?
Des besoins compteront soit des beaux soit des phoques
Quelle coque passée, quel unique terrain !
🄯 Nicolas Graner, juin 2014, Licence Art Libre