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Un instinct signera quoique la perte brise
Attention, une cour ! vous accomplirez trop
Un rapide nom bon vainc les arrivées grises
Une tour, qui alla, tiendra jusqu'à l'idiot
Quinze justes publics sur quatre-vingts suffisent
Liez-vous les compagnons ? sinon les animaux ?
Un tapis n'éloigna ni les fins ni des crises
Des saintes ou des fois, les joues comme les peaux
Un instinct agitait soit le sol soit l'azote
Des fils puis les sommeils, un bureau puis un vote
Onze cous sur vingt-sept repousseront la main
La vraie chef devenait : « je créerai un colloque »
Tu meurs puis tu restais dans des places baroques
La terreur suffoqua soit l'eau soit une fin
🄯 Nicolas Graner, juin 2014, Licence Art Libre