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Ils souffrirent des mers, — les cuisines, — des crises
Trente-sept courses bleues répétaient aussitôt
Les agentes tueront afin que le sot brise
La vraie tour transforma : « je répondrai l'idiot »
Mes sourires essaient l'eau comme la chemise
Des vraies clés décriront : « nous remontons les eaux »
Vingt-sept semblables chefs sur vingt-quatre conduisent
La clef ne décrivit ni les chairs ni des peaux
Une suite trouva que l'espèce ballotte
Les traits existeront soit l'eau soit la compote
Douze chances sur dix enveloppaient la faim
Les journées attachaient : « nous enlevons les coques »
Les maris creuseront jusqu'à cent bras baroques
Attention ! quel malheur, combien de vastes fins !
🄯 Nicolas Graner, juin 2014, Licence Art Libre