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Des chefs adresseront les immenses chemises
Les chers cris nommeront soit les coins soit les mots
Les lèvres décidaient près des arrivées grises
Elle baissa un or, — le compagnon, — l'oiseau
Un service viendra afin que le bras brise
La peur n'arrêtera ni la croix ni une eau
Attention ! quel franc grand, quelle certaine crise !
Des toiles, qui coulaient, doivent jusqu'au cerveau
Les chambres ou les liens, une croix puis l'azote
Elles forcent les as, or elles se barbotent
Nous vaincrons des odeurs, — des avances, — des fins
Quel soleil absolu cherchait vingt-cinq breloques ?
Vingt-trois marchands sur dix produisaient la bicoque
Combien de bouts contents, combien de graves mains !
🄯 Nicolas Graner, juin 2014, Licence Art Libre